În viață se întâmplă de toate. Te cerți cu bărbatul, pleci de acasă cu inima strânsă, ai nevoie de un loc unde să respiri, să-ți aduni gândurile și să nu mai auzi ușa trântindu-se în urma ta. Nu poți lăsa un om să stea prin gară, mai ales când vă cunoașteți de treizeci de ani.
Dar partea cea mai dureroasă nu a fost asta.
Durerea adevărată a început când omul acela intră în casa ta spunând că rămâne „numai două zile”, plânge la masa ta din bucătărie, doarme pe canapeaua ta, bea ceaiul tău, iar după o lună îți mută borcanele, îți cumpără perdele noi și îți spune cu o siguranță care nu lasă loc de răspuns:
— Așa îți stă mult mai bine.
Și abia atunci înțelegi că nu ți s-a cerut doar un colț de dormit.
Ți se lua, încet și aproape pe nesimțite, locul din propria ta viață.
Am 62 de ani. Locuiesc singură.
Apartamentul meu este modest, cu două camere. Nu are mobilă scumpă, nu are renovări moderne, dar e curat, cald și liniștit. După ce mi-a murit soțul, mi-a luat mult timp să învăț să trăiesc în tăcere. La început tăcerea mă apăsa ca o pătură udă, apoi, pe neașteptate, a devenit adăpostul meu.
Știu foarte bine unde se află fiecare lucru.
În bucătărie, făina și mălaiul stau în dulapul de sus. Cutiuțele cu ceai sunt pe polița de lângă fereastră. Zahărul îl țin într-un borcan albastru, rămas de la mama. Pe pervaz înflorește o mușcată. Perdelele sunt vechi, dar m-am obișnuit cu ele și le iubesc. În sufragerie, fotoliul stă lângă lampadar. Pe canapea se află pătura pe care am împletit-o singură, în serile lungi în care soțul meu era bolnav.
Privit din afară, poate că apartamentul meu nu e decât locuința obișnuită a unei femei singure.
Pentru mine însă este lumea mea.
Nu perfectă. Nu ca în reviste. Dar a mea.
Prietena mea se numește Doina. Ne știm din tinerețe. Am lucrat împreună într-un atelier de croitorie, apoi viața ne-a împins în direcții diferite, dar prietenia a rămas. Doina a fost mereu mai aprinsă decât mine: gălăgioasă, hotărâtă, îndrăzneață, iute la vorbă și la faptă. Eu am fost mai liniștită, mai moale, mai răbdătoare; înainte să spun ceva, întorceam vorbele pe toate părțile de zece ori.
Doina este măritată de aproape patruzeci de ani. Soțul ei, Mircea, nu este un om ușor. Nu bea până cade, nu umblă pe față după alte femei, dar are un fel de a fi lângă care toți pășesc ca pe gheață subțire. Ba ciorba nu e potrivită, ba televizorul e prea tare, ba papucii nu sunt unde trebuie, ba „de ce ai cumpărat iar prostia asta”, ba „cine te-a sunat”.
De Mircea se plângea Doina de ani întregi.
— Într-o zi îmi iau lucrurile și plec.
Iar eu îi spuneam mereu:
— Doino, dacă într-adevăr te hotărăști, vii la mine. Ușa mea e deschisă pentru tine.
O spuneam cu toată inima.
Pentru că era prietena mea. Pentru că la vârsta noastră femeile se țin uneori una de alta, când nu mai au de unde cere un pic de căldură omenească.
Dar, așa cum aveam să aflu, între „vino dacă ți-e greu” și „mută-ți viața în apartamentul meu” este o prăpastie mare.
Seara aceea mi-o amintesc până la cel mai mic amănunt.
Afară ploua. Tocmai spălam ultima cană după cină, când a sunat telefonul.
— Elena, nu mai pot. Nu mai pot deloc.
Vocea Doinei era atât de ruptă, încât m-am așezat imediat pe scaun.
— Ce s-a întâmplat?
— Ne-am certat iar. Mi-a spus să dispar, dacă tot mă cred așa de deșteaptă. Mi-am făcut o geantă. Pot veni la tine?
— Sigur că poți.
După vreo patruzeci de minute era deja la ușa mea.
Cu părul ud, cu doi saci în mâini și cu ochii umflați de plâns. Într-unul avea un capot, medicamentele și încărcătorul de telefon. În celălalt, după cum am văzut mai târziu, erau papucii de casă, trusa de cosmetice, niște acte și un borcan de cafea. Chiar și în nenorocire, Doina știa să se pregătească temeinic.
Am dus-o în bucătărie și am pus ibricul pe foc. Ea plângea și îmi povestea cum a împins-o Mircea până la capăt, cum a umilit-o, cum i-a spus că fără el nu valorează nimic, cum a trântit ușa.
Eu o ascultam și o mângâiam pe mână.
— Rămâi la mine. Cât ai nevoie.
Fraza aceea mi-am amintit-o apoi de multe ori.
Cât ai nevoie.
Când îi spui asta unui om care plânge, nu te gândești că acel „cât ai nevoie” se poate transforma, într-o zi, din necazul lui în datoria ta.
Primele zile au fost chiar liniștite.
Doina dormea în sufragerie, pe canapea. Eu dormeam în camera mică. Dimineața beam ceai împreună. Ea când plângea, când se înfuria, când spunea că, în sfârșit, o să înceapă să trăiască pentru ea. Mie mi se rupea inima de ea.
Mă ajuta prin casă: spăla vasele, mergea la magazin, făcea câte o supă. La un moment dat chiar m-am gândit că poate nici mie nu-mi va mai fi atât de singur.
În a treia zi, Mircea a început să sune. Doina nu răspundea.
În a cincea zi i-a scris fiica ei:
„Mamă, tata zice să încetezi cu teatrul.”
Doina mi-a arătat mesajul și a izbucnit din nou în plâns.
— Vezi? Pe toată lumea încurc.
Am îmbrățișat-o.
— Nu încurci pe nimeni.
Atunci chiar credeam asta.
După o săptămână părea că își mai revine. A început să-și dea cu ruj, să vorbească mai tare, să se uite seara la seriale. Am întrebat-o cu grijă:
— Doino, te-ai gândit ce faci mai departe?
Ea a dat din mână, obosită.
— Elena, lasă-mă măcar puțin să respir. Nu pot lua acum hotărâri.
Am înțeles-o.
După patruzeci de ani de căsnicie, nu poți decide într-o săptămână ce faci cu restul vieții. Mai ales când ai în cap supărare, frică, obișnuință și întrebarea aceea veche, femeiască: unde să mă duc eu acum, la anii mei?
Dar tocmai atunci au început mărunțișurile.
Mai întâi a mutat cănile.
Într-o dimineață am deschis dulapul și nu mi-am găsit cana albă preferată, cea cu margarete.
— Doino, ai văzut cana mea?
— Am pus-o în alt loc. E mai comod așa. Le țineai amestecate, pe cele mari lângă cele mici.
Mi-a venit să-i spun că pentru mine tocmai așa era comod. Dar am tăcut. Până la urmă erau doar niște căni. Nimic important.
Apoi a mutat condimentele.
— Elena, foile de dafin nu au ce căuta acolo. Trebuie să fie mai aproape de aragaz.
— Mie îmi era bine și așa.
— Te-ai obișnuit tu greșit. O să vezi, e mult mai practic.
Am tăcut din nou.
După aceea a observat că prosoapele mele de bucătărie ar trebui spălate separat și, oricum, ar fi mai bine să cumpăr altele.
— Astea sunt cam obosite.
M-am uitat la prosoape. Da, nu erau noi. Dar erau curate. Pe unul dintre ele rămăsese o pată mică de vișine care nu mai ieșea cu nimic. Îl aveam de mult, soțul meu cumpărase cândva tot setul. Nu aveam de gând să-l arunc.
— Doino, prosoapele mele sunt foarte bune.
— Sigur, tu știi mai bine.
Dar tonul cu care a spus asta arăta limpede că, de fapt, ca de obicei, ea știa mai bine.
În a doua săptămână s-a întors de la piață cu perdele.
Nu m-a întrebat.
A intrat pur și simplu cu o pungă.
— Elena, uite ce perdele am luat pentru bucătărie. Deschise la culoare, cu frunzulițe. Ale tale sunt prea întunecate.
Am rămas încurcată.
— Doino, de ce?
— Cum adică de ce? Să mai înveselim puțin locul. Stai aici singură, ți s-a obișnuit ochiul cu tot ce e vechi. O să-ți placă după aceea.
— Mie îmi plac ale mele.
— Hai, lasă. Îți îmbătrânesc bucătăria.
Nu știu de ce m-a lovit tocmai asta: „îți îmbătrânesc bucătăria”. De parcă și bucătăria trebuia să pară mai tânără.
A scos perdelele noi și le-a întins în dreptul ferestrei.
— O să vezi, se luminează imediat.
Stăteam lângă ea și simțeam cum propria mea bucătărie se îndepărtează încet de mine.
Nu pentru că perdelele ar fi fost urâte. Erau obișnuite. Poate chiar drăguțe.
Dar nu le alesesem eu.
Și nimeni nu mă întrebase ce părere am.
Seara, Doina a dat jos singură perdelele mele vechi. Nici nu am apucat s-o opresc. S-a urcat repede pe taburet, a desprins cârligele, a împăturit materialul cu grijă.
— Doino, lasă, facem altădată.
— Ce altădată? Durează cinci minute.
Mă uitam la perdelele mele așezate pe scaun și, fără să vreau, mi-am amintit de soțul meu. Lui nu-i plăceau perdelele acelea, spunea că sunt prea închise, dar niciodată nu le-a dat jos fără mine. Doar bombănea.
Perdelele noi au făcut, într-adevăr, bucătăria mai luminoasă.
Dar mie nu mi s-a făcut mai lumină în suflet.
După câteva zile, Doina mi-a aranjat borcanele.
Am o poliță cu provizii: dulceață, castraveți murați, zacuscă, plante uscate în borcănele. Nu stau toate perfect aliniate și frumoase, dar eu știu exact unde e fiecare.
Deschid cămara — totul era altfel.
Borcanele erau puse în rânduri. Făina, orezul și mălaiul fuseseră turnate în recipiente de plastic. Punguțele mele vechi de hârtie cu plante uscate erau în coșul de gunoi.
— Doino, ce ai făcut?
— Am făcut ordine.
— Dar plantele?
— Elena, erau vechi. Nici miros nu mai aveau aproape.
— Era sunătoare. O uscasem eu.
— Mai usuci la vară. Uite ce curat e acum.
M-am uitat în coșul de gunoi.
Pentru ea era gunoi.
Pentru mine era o bucată de vară.
Am spus:
— Doino, te rog, nu mai arunca nimic fără să mă întrebi.
Ea s-a uitat mirată.
— Eu am vrut să fac bine.
— Înțeleg. Dar nu face asta.
S-a supărat imediat.
— Desigur. Vrei să ajut și tot eu sunt de vină.
Și iar m-am simțit vinovată.
Asta este partea cea mai grea. Omul îți trece peste hotare, iar vinovată ajungi tot tu, fiindcă nu i-ai apreciat „ajutorul”.
A treia săptămână a început cu Doina întâmpinându-mă de la serviciu cu aceeași frază:
— În sfârșit ai venit.
Pe atunci lucram cu jumătate de normă la bibliotecă. Nu pentru că nu puteam trăi fără banii aceia, ci pentru că nu voiam să stau toată ziua în casă. Îmi plăceau cărțile, oamenii, ordinea, salariul acela mic. Doina numea asta „ocupația ta”.
— Elena, de ce te mai duci acolo pentru câțiva lei? Stăteai acasă și găteam ceva împreună.
— Îmi place munca mea.
— Ce muncă e asta? Doar ca să nu te plictisești acasă.
M-a durut, dar am tăcut iar.
Apoi a început să invite musafiri.
Nu chiar oameni străini, ci cunoștințe comune. A sunat-o pe fosta noastră colegă, Adriana:
— Adriana dragă, treci pe la noi la o cafea.
Pe la noi.
Am auzit din cameră.
Pe la noi.
Adriana a venit. Doina a copt plăcinte, a scos serviciul meu bun, pe care îl păstram de obicei pentru sărbători. Am stat toate trei la masă. În aparență, totul era plăcut. Și totuși, mă simțeam din nou nu ca stăpâna casei, ci ca o a doua femeie așezată în propria mea bucătărie.
Doina povestea:
— I-am schimbat Elenei perdelele, vezi ce bine arată acum? Înainte era totul așa întunecat la ea.
Adriana a spus:
— Da, parcă s-a mai înveselit.
Eu am zâmbit.
Ce altceva puteam să fac?
După ce Adriana a plecat, am întrebat:
— Doino, de ce ai spus „pe la noi”?
La început nici nu a priceput la ce mă refer.
— Dar cum trebuia să spun?
— La mine.
S-a uitat la mine lung.
— Elena, nu te lega de fiecare cuvânt. Locuiesc acum la tine.
— Temporar.
Doina a amuțit.
Apoi a spus încet:
— Aha. Deci așa.
Și m-am simțit iar vinovată.
Pentru că îi amintisem unui om că este musafir.
Deși exact asta era.
Zilele treceau.
Mircea ba suna, ba dispărea. Ba îi trimitea mesaje urâte, ba îi cerea să vorbească. Doina ba spunea că nu se mai întoarce niciodată la el, ba plângea că nu-și imaginează cum să trăiască singură. Mie mi-era milă de ea, dar mă surprindeam tot mai des întrebându-mă: eu cum mai trăiesc acum?
Prezența neîntreruptă a altui om începea să mă obosească.
Mă trezeam dimineața — Doina era deja în bucătărie. Ibricul pe foc, radioul pornit, fereastra deschisă, deși mie îmi era frig.
Veneam acasă — televizorul mergea tare în sufragerie, pe canapea era pătura ei, pe măsuță cremele ei, cana ei, revistele ei, pastilele ei.
Voiam seara să stau în liniște, iar ea spunea:
— Elena, pornește și tu ceva, ce stai așa ca într-un cavou?
Voiam să mă culc mai devreme, iar ea intra:
— Pot să-ți spun ce mi-a mai scris Mircea?
Și îmi povestea o oră întreagă.
Am început să mă închid în baie. Nu ca să mă spăl, ci ca să fiu singură cinci minute.
În propriul meu apartament.
Într-o zi mi-a spus:
— M-am gândit că ar trebui să muți canapeaua.
— Doino, nu.
— De ce? Stă prost acolo, îți blochează fereastra. Dacă o întorci așa, câștigi spațiu.
— Mie îmi este bine așa.
— Elena, tot spui „mie îmi este bine”, dar tu trăiești agățată de trecut.
Am răspuns foarte calm:
— Doino, eu chiar sunt un om făcut și din trecutul lui. Și uneori îmi este bine acolo.
Ea a pufnit:
— Vai, iar începi.
Picătura care a umplut paharul a venit într-o duminică dimineață.
M-am trezit, am ieșit în bucătărie și am văzut că Doina spăla dulapurile de sus. Toate borcanele erau scoase, făina și orezul stăteau pe masă, cănile erau pe pervaz. Pe jos era o găleată. Pe scaun — șervețelele mele vechi, lângă ele o pungă de gunoi.
— Doino, ce faci?
— Curățenie generală.
— De ce?
— Elena, e praf aici. Eu nu pot așa.
— Eu pot.
S-a întors spre mine.
— De asta ai totul lăsat de izbeliște.
Stăteam în ușă, în capot, cu părul răvășit, și dintr-odată nu m-am mai simțit jignită. Mi s-a făcut limpede.
Gata.
Asta nu mai era ajutor.
Nu mai era o ședere temporară.
Nu mai era sprijin între prietene.
Era o ocupare.
Tăcută, casnică, cu cârpa în mână.
Am spus:
— Pune șervețelele la loc.
— Elena, sunt vechi.
— Pune-le la loc.
S-a uitat la mine uimită.
— Ce ai?
— Nu vreau să arunci lucrurile mele.
— Doamne, sunt doar niște șervețele.
— Sunt șervețelele mele.
Le-a aruncat pe masă.
— Sigur. Eu mă străduiesc aici, iar tu faci scandal pentru niște cârpe.
— Nu pentru cârpe.
— Atunci pentru ce?
Pentru prima dată nu mi-am înghițit cuvintele.
— Pentru că te porți de parcă apartamentul ăsta ar fi deja al tău.
Doina s-a îndreptat brusc.
Atunci, în sfârșit, m-a auzit.
— Ce?
— Îmi muți lucrurile. Îmi arunci plantele. Îmi cumperi perdele. Chemi musafiri „la noi”. Îmi explici cum e mai bine pentru mine. Iar părerea mea o ceri, dacă o ceri, abia după ce ai făcut totul.
A pălit.
— Am crezut că, oricum, singură te plictisești.
Iată fraza.
Fraza după care în mine s-a făcut o liniște adâncă.
Singură te plictisești.
Asta însemna că singurătatea mea nu era pentru ea viața mea, ci un loc gol. Un spațiu pe care îl putea umple cu ea, cu perdelele ei, cu borcanele ei, cu obiceiurile ei și cu vocea ei.
Am spus:
— Doino, da, uneori mi se face urât singură. Dar asta nu înseamnă că locuința mea e goală.
Ea tăcea.
— Mi se întâmplă să mă simt singură. Dar asta nu înseamnă că poți să-mi schimbi viața fără să mă întrebi.
— Eu am vrut să fie mai bine.
— Pentru cine?
— Pentru noi.
— În apartamentul meu nu există niciun „noi”, dacă eu nu am ales asta.
S-a așezat pe scaun.
— Eu nu am unde să mă duc.
Fraza aceea a apăsat un alt buton în mine.
Mila.
Vechea milă femeiască, aproape automată.
M-am uitat la ea și am simțit cum urcă în mine obișnuința: mai rabdă, îi e greu, nu o face din răutate, unde să plece acum?
Dar apoi am văzut perdelele mele date jos, plantele mele aruncate, perdeaua străină de la fereastra mea și am înțeles: dacă tac și de data asta, peste o lună voi ajunge să cer voie ca să-mi deschid propriul dulap.
M-am așezat în fața ei.
— Doino, nu te dau afară astăzi. Dar trebuie să hotărăști ce faci mai departe. Ai o săptămână.
Mă privea de parcă o trădasem.
— O săptămână?
— Da.
— Și după aceea?
— După aceea te întorci acasă, mergi la fiica ta, închiriezi o cameră, te împaci cu Mircea sau divorțezi. Nu știu. Dar la mine nu mai poți locui în continuare.
A început să plângă.
— Credeam că ești prietena mea.
— Sunt prietena ta. Dar nu sunt locuință provizorie pe termen nelimitat.
A spus tăios:
— Dacă ție ți-ar fi fost rău, eu te-aș fi primit.
— Pentru câteva zile?
Nu a răspuns.
— Exact. Pentru câteva zile. Iar tu stai la mine de mai bine de o lună.
S-a ridicat, s-a dus în sufragerie și a trântit ușa.
Da, ușa camerei mele.
Ușa mea.
Am rămas în bucătărie, printre făină, borcane și cârpe ude, și am plâns.
Nu de frică. De oboseală.
Este foarte greu să pui o graniță unui om de care ți-e milă. Mai ales când este o femeie de vârsta ta, cu care ai împărțit atâția ani supărări, boli, serviciu, înmormântări și discuții la ceai.
Dar este și mai greu să vezi cum casa ta încetează să mai fie a ta și să te prefaci că asta se numește prietenie.
Seara, Doina a ieșit din cameră. Avea ochii roșii.
— Am sunat-o pe fiica mea. A spus că pot sta la ea o vreme.
— Bine.
— Nici ea nu e încântată.
— Înțeleg.
— Nu sunt de folos nimănui.
Altădată aș fi început imediat s-o conving:
— Ba da, cum să nu fii.
Dar de data aceasta am spus altfel:
— Doino, ești importantă. Dar asta nu înseamnă că oamenii trebuie să-ți dea la nesfârșit spațiul lor.
M-a privit cu răutate.
— Te-ai făcut aspră.
— Poate.
— Înainte erai mai bună.
Fraza aceasta apare aproape întotdeauna când omul comod încetează să mai fie comod.
Înainte erai mai bună.
Înainte tăceai.
Înainte răbdai.
Înainte puneai necazul altuia deasupra liniștii tale.
Am răspuns:
— Înainte mă temeam să nu rănesc pe cineva. Acum mă tem să nu mă pierd pe mine.
Nu a mai spus nimic.
Săptămâna următoare nu a fost ușoară.
Trăiam în același apartament ca două vecine după o ceartă. Doina își strângea lucrurile, ba plângea, ba tăcea demonstrativ, ba începea brusc să vorbească liniștit. Uneori îmi venea să anulez tot. Să-i spun: bine, mai rămâi puțin, numai nu te mai supăra.
Dar apoi făcea iar câte un lucru mărunt.
De pildă, îmi muta tigaia.
Și înțelegeam: nu.
În ziua plecării și-a strâns lucrurile în două genți. Perdelele ei au rămas la fereastră.
Am întrebat-o eu:
— Le iei?
S-a mirat.
— De ce? Ți se potrivesc.
— Ia-le.
— Vorbești serios?
— Foarte serios.
A dat jos perdelele fără să mai spună nimic. Ale mele erau în dulap. Le-am scos, am trecut mâna peste material. Seara le-am pus singură la loc.
Da, bucătăria a devenit din nou mai întunecată.
Dar eu, pentru prima dată după o lună, am putut să respir liniștită.
Doina a plecat la fiica ei.
În primele zile nu am vorbit deloc. Apoi mi-a scris:
„Elena, m-am supărat. Dar cred că ai avut dreptate. Chiar începusem să mă port ca stăpâna casei.”
M-am uitat mult timp la mesaj.
Apoi i-am răspuns:
„Nici eu nu ți-am spus la timp. Trebuia să vorbesc mai devreme.”
Ea a scris:
„Mi-a fost frică să nu rămân fără niciun loc.”
I-am răspuns:
„Înțeleg. Dar și mie mi-a fost frică să nu rămân fără propria mea casă.”
După aceea am început să vorbim din când în când. Nu ca înainte. Mai cu grijă.
Mai târziu, Doina s-a întors la Mircea, dar, din câte am înțeles, pe niște condiții ale ei — dacă așa ceva mai este posibil la vârsta lor și cu caracterele lor. La fiica ei a stat și ea câteva săptămâni și, probabil, a înțeles repede că o casă străină nu devine casa ta numai pentru că ți-e greu.
Nu demult a venit la mine în vizită.
Și știți ce a fost cel mai important?
A sunat înainte.
M-a întrebat:
— Elena, pot trece sâmbătă pe la tine, pentru o oră?
I-am răspuns:
— Poți.
A venit cu o plăcintă. S-a așezat în bucătărie. S-a uitat la perdelele mele vechi.
— Le-ai pus la loc?
— Le-am pus.
A zâmbit trist.
— Sunt într-adevăr mai bune. Nu fiindcă sunt mai frumoase. Ci fiindcă sunt ale tale.
Atunci am înțeles că, poate, prietenia noastră nu murise.
Nu mai era ca înainte. Nu mai avea iluzia aceea că apropierea îți dă dreptul să intri în viața altcuiva cu o cârpă, cu sfaturi și cu perdele noi.
Dar totuși trăia.
Am băut ceai.
Doina nu a mutat cănile.
Nu a comentat șervețelele.
Nu mi-a spus că „așa îmi este mai bine”.
A stat pur și simplu lângă mine.
Și a fost bine.
După ce a plecat, m-am plimbat prin apartament. În bucătărie, toate erau la locul lor. Cănile în dulap, condimentele lângă aragaz, borcanele pe poliță, perdelele vechi la fereastră. În sufragerie, canapeaua stătea așa cum îmi place mie. Pe fotoliu era pătura mea.
Un apartament obișnuit.
Dar mie mi se părea că îl recâștigasem.
Acum știu limpede: singurătatea nu este întotdeauna gol. Uneori este o ordine pe care omul a câștigat-o cu greu. O liniște cu care s-a obișnuit. O casă în care poți fi tu însăți, fără vocea cuiva care spune: „am îndreptat eu puțin lucrurile”.
Dacă unei prietene îi este greu, o poți primi. O poți hrăni. O poți asculta. Îi poți da un pat pentru o noapte. O poți ajuta să se gândească ce face mai departe.
Dar nu trebuie să-i îngădui ca durerea ei să devină motivul pentru care îți conduce viața.
Chiar dacă are aceeași vârstă ca tine.
Chiar dacă îi este cu adevărat greu.
Chiar dacă sunteți prietene de treizeci de ani.
Și acum mă tot gândesc: dacă o prietenă vine să stea la tine câteva zile după o ceartă cu soțul, iar după o lună începe să se poarte ca stăpâna casei tale, ai dreptul să-i spui liniștit: „E timpul să cauți alt loc”? Sau prietenia adevărată se vede tocmai în faptul că, lângă durerea altcuiva, ai totuși voie să-ți păstrezi casa a ta?