Abia când primul jurnalist s-a apropiat, îndreptându-i microfonul spre față, a clipit.
„Victor Morozov! Sunt copiii dumneavoastră? Cine este femeia care vă însoțește? Căsnicia dumneavoastră s-a destrămat?”
Deschise gura, dar gâtul îi era uscat, strâns de panică.
Ochii lui o căutau disperat pe Evghenia, dar ea era deja cu câțiva pași înainte, ținând unul dintre băieți în brațe și conducându-i pe ceilalți, cu fețele lor mici confuze și obosite. „Evghenia… așteaptă…”
Vocea lui se întrerupse. Ea nu se opri. În schimb, se opri la jumătatea drumului, se întoarse intenționat și privi spre marea de camere.
Vocea ei era calmă. Egală. De neclintit.
„Eu sunt Evghenia Morozova”, a spus ea încet, dar liniștea era atât de densă încât cuvintele ei se auzeau clar. „Iar aceștia sunt copiii uitați ai lui Victor”.
Această frază a explodat. Pentru presă. Pentru străini. Pentru Victor însuși.
Suspinele. Clicurile nesfârșite ale obturatoarelor.
Până și anunțurile automate ale aeroportului păreau să fi înghețat, ca și cum clădirea însăși se încordase pentru a asculta. Inima lui Victor bătea cu putere în piept. „Evghenia… nu…”
Încercă să facă un pas înainte, dar paznicii, îngrijorați de mulțimea care se aduna, se interpusera între ei. Mâna lui Victor se întinse spre ea. Implorând. Disperat. Dar tot ce prinse a fost aerul gol.
Soția lui îl privi direct în ochi, apoi își îndreptă privirea spre bodyguarzii care stăteau lângă ea.
„Vă rog, conduceți-mă pe mine și pe copiii mei de aici”.
Nu a țipat. Nu a implorat. A ordonat.
Paznicii au ezitat doar o clipă înainte de a se supune, recunoscând nu miliardarul, ci femeia a cărei durere inspira respect.
„Evghenia… lasă-mă să-ți explic…” — vocea lui era răgușită, goală.
Ea se apropie din nou, oprindu-se la o distanță accesibilă. Copiii se agățau de rochia ei. Victor abia mai respira. Apoi ea se aplecă, buzele ei se apropieră de urechea lui, vocea ei abia se auzea prin zgomotul obturatoarelor aparatelor foto.
„Își vor aminti de bărbatul care nu i-a luat niciodată în brațe, nu de cel care i-a purtat geanta”, a șoptit ea.
Apoi s-a îndepărtat. Victor s-a clătinat. „Evghenia…”
Dar ea plecase deja. Garda o înconjurase, protejând-o de haos, în timp ce se strecură prin mulțime. Siluetele mici ale copiilor dispăruseră.
Se dizolvau în mulțime, înghițiți de blițurile aparatelor foto și de telefoanele ridicate. Mintea lui Victor țipa. Dar corpul lui era paralizat. În jurul lui continuau să curgă întrebări, din ce în ce mai tare, din ce în ce mai insistenți.
„Domnule Morozov, negați paternitatea? Compania dumneavoastră este în pericol? Este amanta dumneavoastră?”
Ultima întrebare l-a scos din stupoare. S-a întors brusc. Nadezhda. O căuta cu disperare. Dar locul unde stătuse cu doar câteva minute în urmă era gol.
Nici rochia crem. Nici mâinile tremurânde. Nimeni.
Plecase. Dispăruse în haosul pe care i-l lăsase în urmă.
Victor privi în jos, dezorientat. Geanta ei de designer zăcea uitată la picioarele lui. Absurditatea situației îi răscolise ceva adânc în interior.
Camere de filmat. Zgomot. Trădare, acum publică, ireversibilă.
Și în acel moment a înțeles că acum vede lumea. Miliardar, singur în terminalul aeroportului. Înconjurat de întrebări.
Fără soție. Fără copii. Doar cu povara poșetei pe care nu ar fi trebuit să o poarte niciodată.
De sus se auzi anunțul terminalului: „Zborul 274, îmbarcarea a început”.
Viktor Morozov stătea nemișcat, în timp ce lumea urmărea în direct prăbușirea lui.