— Dar eu? — întrebă ea încet. — Te-ai gândit măcar o dată dacă sunt fericită, trăind în aceeași casă cu amanta soțului tău?
El tăcu.
— Ți-am dat o lună, — spuse ea, ridicându-se. — Ți-am dat șansa să vezi că utopia ta e o nebunie. Se pare că începi să înțelegi asta.
Se apropie de birou și scoase un dosar din sertar.
— Iar acum, că experimentul a eșuat, e timpul să trecem la realitate.
Puse documentele în fața lui, pe birou.
— Aceasta este cererea de divorț. Și de partajare a bunurilor.
El privea hârtiile ca pe niște șerpi.
— Nu… — șopti el. — Nu asta am vrut…
— Și ce ai vrut, Oleg? — îl privi ea cu o milă rece. — Ai vrut ca cele două femei pe care le-ai înșelat să-ți gătească liniștite borș și să-ți împartă atenția? Așa se întâmplă doar în romanele proaste. Iar în viață trebuie să plătești pentru tot.
Ea luă stiloul.
— Ai de ales. Ori mergem la tribunal. Și eu, poți fi sigur, voi spune totul acolo. Despre „experimentul tău social”. Despre cum ai adus în casa noastră amanta cu copilul. Și instanța, sunt sigură, va ține cont de aceste „aspecte morale” la împărțirea bunurilor.
— Sau, — îl privi drept în ochi, — rezolvăm totul pe cale amiabilă. Chiar acum.
— Cum? — șopti el.
— Foarte simplu. Casa se vinde. Imediat. Tu primești o treime. Nu jumătate. O treime. Ca despăgubire pentru trădarea ta și pentru iadul în care mi-ai transformat viața în această lună. Katia și fiul ei nu primesc nimic. Ei nu fac parte din familia noastră și din averea noastră. Ei sunt problema ta personală, pe care o vei rezolva pe cheltuiala ta.
El tăcu. Era zdrobit.
— Dacă ești de acord, semnăm acordul de conciliere chiar acum. Dacă nu, mâine această declarație va ajunge la tribunal. Alege.
El stătea, privind fix într-un singur punct. Apoi a luat încet stiloul și a semnat.
A doua zi, Katia și fiul ei s-au mutat. Fără scandal. În tăcere, ca niște oameni înfrânți. După o săptămână, casa a fost scoasă la vânzare.
După încă două luni, Irina stătea în noul ei apartament, mic, dar care îi aparținea în totalitate. În contul ei se afla partea care îi revenea din vânzarea casei „comune”. Era singură. Dar nu se simțea singură. Era liberă.
Într-o zi, el a sunat-o.
— Bună. Ce mai faci?
— Sunt bine, — a răspuns ea.
— Ea m-a părăsit, — a spus el. — A spus că nu e pregătită pentru „dificultăți”.
— Îmi pare rău, — a spus ea. Și era adevărat. Îi era milă de acest om slab și confuz.
— Am fost un idiot, Ira.
— Da, — a fost de acord ea. — Ai fost.
Au tăcut amândoi.
— Ei bine… la revedere, — a spus el.
— La revedere, Oleg.
A închis telefonul. Știa că o să mai sune. Că o să încerce să se întoarcă. Dar ușa vieții ei era închisă pentru el. Pentru totdeauna. Ea îi supraviețuise nebuniei. Ea rezistase. Ea învinsese. Stătea în apartamentul ei liniștit și luminos și privea soarele care apunea. Și, pentru prima dată după mulți ani, simțea o pace absolută, neumbrită de nimic.