— Elena! — strigă Viorica, agățându-se de mâneca fiului ei. — Nu o asculta! Șantajistă! Ce relații să aibă ea? Nu merge nicăieri! Blufează! Andrei, băiatul mamei, ține-te tare, sunăm acum avocatul meu…
— Mamă, taci! — răcni deodată Andrei.
Fața lui palidă se acoperise de picături mari de sudoare. Își smulse mâneca din degetele mamei. Viața lui liniștită din biroul cald al primăriei, pensia sigură și Loganul de serviciu îi trecură prin fața ochilor și se făcură pulbere.
— Eleno… Dar apartamentul? Eu unde o să stau? — mormăi el jalnic.
— La mama ta, — răspunse Elena, tăios. — Are două camere într-un bloc vechi, se găsește loc. Iar acum îi strângi lucrurile și o scoți dincolo de poarta loturilor. Să nu-i mai simt umbra pe aici. Cele cinci minute se termină, Andrei.
— Andrei! Îți dai mama afară în drum?! Pentru femeia asta?! — Viorica începu să respire zgomotos și se prinse de inimă, dar scena ei teatrală obișnuită nu mai avu efect de data aceasta.
— Mamă, strânge-ți lucrurile! — strigă Andrei. — Înțelegi că pot să ajung la închisoare?! Asta ai vrut cu straturile tale?! Din încăpățânarea ta ajung eu în fața judecătorului! Mișcă-te!
Se repezi în cameră, deschise larg dulapul vechi și începu să arunce pe jos lucrurile mamei: jerseuri de lână, halate tocite, basmale înflorate. Viorica rămase în mijlocul prispei, ca și cum nu putea crede ce i se întâmplă. Toată puterea ei asupra fiului se spărsese ca un balon de săpun în fața propriei lui frici.
După zece minute, Andrei trase pe prispă o geantă mare, chinezească, în carouri, închisă în grabă cu un fermoar slăbit.
— Andrei… — șopti soacra, încet, jignită, dar fiul nici măcar nu se uită la ea. O prinse de cot și aproape o târî spre ieșire.
— Du-te, mamă. Mai repede, te rog. Trenul spre oraș pleacă în douăzeci de minute, îl prinzi.
Elena stătea pe trepte, cu brațele încrucișate la piept, și privea în tăcere.
Amurgul cobora repede peste loturile de vacanță. Andrei aproape își împinse mama dincolo de poarta de fier, aruncă geanta la picioarele ei și trase zăvorul cu zgomot. Viorica rămase în mijlocul drumului prăfuit, călcându-și poala fustei lungi. Din întuneric se auzi strigătul ei gros, rupt spre țipăt:
— Să fiți blestemați, nenorociților! O să-ți amintești tu vorbele mele, Andrei! Tot la mama o să vii târâș!
Dar Andrei alerga deja înapoi spre prispă, ștergându-și grăbit fruntea cu mâneca jachetei.
— Elena, am făcut tot ce ai spus. Mergem la notar, semnez tot. Te rog, numai nu trimite hârtiile acelea…
— Mergem, — spuse Elena încet, luându-și dosarul de pe masă.
A doua zi.
— Eleno, am săpat groapa pentru a treia tufă… — Andrei înfipse hârlețul în lutul greu, cenușiu, și își șterse sudoarea de pe frunte cu dosul murdar al palmei. — Aici trebuie mai mult drenaj, nu? Cum făcea bunicul tău?
Elena stătea pe prispă și amesteca încet ceaiul într-o ceașcă veche a bunicului, cu margine aurie. În casă mirosea din nou a brad, cimbru uscat și curățenie. Cuvertura de dantelă a bunicii, spălată cu grijă de lut și uscată în vânt, albea pe patul aranjat impecabil.
Își privi soțul prin fereastra deschisă.
Andrei arăta epuizat. Părul, altădată perfect aranjat, îi stătea răvășit, fața îi era arsă tare de soare, iar palmele de funcționar, lipite în cruce cu plasturi ieftini de pânză, erau pline de bătături mari, gălbui. Lângă el, pe iarbă, stăteau ghivece negre, grele, aduse de la pepinieră. Pe fiecare se vedea o etichetă albă din plastic: „Bujor Sarah Bernhardt, 3 ani”. Andrei cheltuise pe ele toți banii ascunși pe care îi strânsese trei ani pentru un laptop nou și puternic.
— Pune o găleată de nisip și cenușă, — spuse scurt Elena, fără să bea din ceai.
Andrei rămase pe loc, mutându-și greutatea de pe un picior pe altul, de parcă spera să fie chemat pe prispă sau măcar să i se ofere un pahar rece de socată. Dar Elena privea pe lângă el, spre fântâna proaspăt văruită.
— Eleno… — o chemă el încet, făcând un pas spre trepte. — Eu repar tot, nu? Am găsit tufe de soi, am comandat leagănul bunicului la un meșter după schițe, îl aduce până weekendul viitor… O să putem întoarce totul înapoi? Ca înainte? Da, am fost prost, am ascultat-o pe mama, dar ți-am dovedit că am înțeles, nu?
Elena puse ceașca pe farfurioară.
— Nu ai dovedit nimic, Andrei, — răspunse ea calm, fără ură. — Și înapoi nu se mai poate întoarce nimic. Tu nu ești aici pentru că ești un soț bun. Ești aici pentru că îți salvezi pielea de un dosar penal și de concediere cu scandal.
Andrei înghiți în sec.
— Dar mă străduiesc… — murmură el, coborând capul.
— Îți plătești datoria față de bunicul meu, — Elena se ridică și se apropie de balustradă, privindu-l de sus. — Pentru că ai ridicat mâna asupra amintirii lui și mi-ai furat actele. Când grădina asta va arăta iar așa cum era înainte să apăreți voi aici — curată, vie și înflorită — atunci mă voi gândi. Dacă depun divorțul imediat sau dacă îți mai dau puțin timp să-mi fii șofer și om bun la toate. Iar acum du-te și sapă. Soarele apune curând, iar tu mai ai trei tufe de plantat.
Soțul rămase o secundă nemișcat, apoi se întoarse în tăcere, merse la groapă, prinse coada hârlețului și înfipse din nou lama cu putere în pământul încăpățânat.
Elena îi privea spatele încovoiat cu o ușurare ușoară, aproape imperceptibilă.
Dincolo de gard, vecinele de la loturi șușoteau deja în voie, urmărind cum Andrei, cândva important și mândru, își îndoaie ascultător spinarea sub privirea rece a soției. Unele femei spuneau cu satisfacție: „Așa îi trebuie trădătorului, să transpire acum!”. Altele oftau compătimitor: „Dar se poate așa cu un bărbat? Femeia asta s-a sălbăticit de tot pentru niște flori, îl stoarce și apoi îl aruncă…”.
Dar Elenei nu-i păsa absolut deloc ce spuneau ele.