În tot acest timp căutase cine se află în spatele Marei. Ce putere, ce mână de bărbat conducea această „păpușă” periculoasă. Adevărul era mai simplu și mai crud: în spatele ei fusese o femeie aproape necunoscută pentru el, Elena Dumitrescu. Și o fiică. Fiica lui.
Când a înțeles, nu a simțit remușcare. A simțit o furie rece. Pierduse lupta ca om de afaceri, dar mai putea încerca să câștige războiul ca tată. Un titlu pe care nu-l folosise niciodată devenea brusc atuul lui principal.
A sunat-o pe numărul personal obținut de un asistent.
Mara, a spus fără introducere, rostindu-i pentru prima oară numele cu o căldură studiată. Vocea îi suna altfel, nu poruncitoare, ci moale, aproape blândă. Trebuie să vorbim. Nu ca rivali, ci ca tată și fiică.
La celălalt capăt s-a lăsat tăcerea.
Eu nu am tată, domnule Marinescu, a răspuns ea. Toate chestiunile de afaceri au fost discutate. Avocații mei așteaptă decizia dumneavoastră.
Nu este doar afacere. Este familie. Familia noastră.
Ea a acceptat.
S-au întâlnit într-un restaurant scump și aproape gol. El a ajuns primul și a comandat florile despre care era convins că îi plăcuseră mamei ei: frezii albe. Își spunea că își amintește. Memoria îi oferise blând detaliul greșit.
Mara a intrat fără să privească buchetul și s-a așezat în fața lui.
Vă ascult, a spus ea.
Am greșit, a început el. Am făcut o greșeală cumplită, distrugătoare, acum douăzeci și cinci de ani. Eram tânăr, ambițios, prost. Credeam că ridic o dinastie, dar de fapt pierdeam singurul lucru care avea valoare adevărată.
Vorbea frumos, despre regret, despre anii pierduți, despre cum îi urmărise mereu reușitele. Minciuna lui curgea neted, lucioasă, perfect croit ca sacoul pe care îl purta.
Vreau să repar totul. Retrage oferta. Te fac moștenitoarea mea deplină. Nu doar director general, ci proprietară. Tot ce am construit va fi al tău. Oficial, legal. Fiii mei nu sunt pregătiți. Dar tu ești sângele meu. Tu ești adevărata Marinescu.
A întins mâna peste masă, încercând să-i cuprindă palma.
Mara și-a retras mâna.
Moștenitor este cel pe care îl crești, în care crezi, pe care îl iubești, a spus ea încet, dar fiecare cuvânt lovea ca o biciuire. Nu cel de care îți amintești când afacerea se scufundă.
L-a privit drept în ochi.
Nu-mi oferiți o moștenire. Căutați un colac de salvare. Nu vedeți în mine o fiică, ci un activ care ar putea să vă tragă din mlaștină activele care se duc la fund. Nu v-ați schimbat. Doar v-ați schimbat tactica.
Chipul lui s-a întărit. Masca bunăvoinței a crăpat.
Nerecunoscătoareo, a șuierat el. Îți ofer un imperiu!
Imperiul dumneavoastră este o coloană sprijinită pe lut. L-ați clădit pe orgoliu, nu pe fundație. Acum cade sub propria greutate. Nu mi-l dăruiți. Îl voi cumpăra la prețul lui real.
S-a ridicat.
Și încă ceva despre mama. Mama mea iubea margaretele de câmp. N-ați fost niciodată destul de atent ca să observați.
Ultima lui încercare a fost un gest de disperare. A mers la Elena fără să anunțe. Limuzina neagră arăta ca o fiară străină în curtea verde și liniștită a casei ei.
Elena a deschis ușa și a încremenit. Nu-l mai văzuse atât de aproape de douăzeci și cinci de ani. Îmbătrânise: riduri la colțurile ochilor, păr atins de argint. Dar privirea rămăsese aceeași, măsurătoare și rece.
Lenuța, a început el.
Plecați, Victor, a spus ea liniștit, fără mânie, ca și cum ar fi rostit un lucru de la sine înțeles.
Ascultă-mă, fiica noastră greșește! Distruge tot! Vorbește cu ea! Ești mama ei, trebuie s-o oprești!
Elena a zâmbit amar.
Eu chiar sunt mama ei. Am purtat-o sub inimă patruzeci de săptămâni. Eu n-am dormit nopțile când îi ieșeau dinții. Eu am dus-o de mână în prima zi de școală și am plâns la absolvirea ei. Eu am vândut tot ce aveam ca să-i dau cea mai bună educație. Dumneavoastră unde ați fost în toți anii aceștia, Victor?
El a tăcut.
Nu aveți dreptul să-i spuneți „fiica noastră”. Este fiica mea. Și sunt mândră de femeia care a devenit. Acum plecați.
A închis ușa în urma lui.
Victor Marinescu a intrat în fostul său cabinet. Era gol. Mobila grea dispăruse, tablourile dispăruseră, obiectele personale dispăruseră. Rămăsese doar biroul.
Mara stătea la acel birou. În fața ei se aflau documentele.
El și-a ridicat privirea spre ea. Nu mai avea în ochi nici furie, nici forță. Rămăsese doar un gol și o singură întrebare.
De ce?
Mara l-a privit îndelung, atent, cu aceeași privire cu care el se uitase cândva la nou-născuta din scutecele spitalului.
Douăzeci și cinci de ani încăpeau între acea clipă și aceasta. Abia atunci Victor a înțeles că moștenirea adevărată nu fusese niciodată compania, nici numele de pe clădiri, nici puterea de a porunci. Moștenirea adevărată era puterea de a nu te transforma în cel care te-a rănit. Și, pentru prima dată, n-a mai avut ce să cumpere, ce să amenințe sau ce să salveze.
A lăsat-o să plece, iar trecutul, în sfârșit, a început să se piardă în umbră.